Nel recente passato è stato una storica rubrica del Tabloid Letterario Il Monocolo. Poi è diventato un blog personale e altro ancora.
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“The worlds always amazed at how much cash you made  / But not at how you made it, it’s just strange / It sounded kind of cool over the phone / It killed your neighbors and they dug and crushed their bones”

Great song (one of the best of 2010) from an AMAZING album. Please check it out.

Il 15 febbraio 2003 non è giorno che lascerà il segno nella storia dell’umanità. L’undicisettembreduemilauno, data spartiacque della recente storia contemporanea, sembrava apparentemente metabolizzato; l’occidente portatore del vessillo del bene e della giustizia, curate la ferita di Ground Zero e archiviata la pratica Talebani (senza, tra l’altro, l’annunciato scalpo del nemico pubblico numero uno, scomparso negli anfratti delle impervie montagne dell’Asia centrale con al seguito la sua ingombrante attrezzatura medica per la dialisi), si stava preparando a sferrare l’ultima grande vendetta.
Mister Bush, tronfio nel suo ruolo di condottiero e capo carismatico delle forze del bene, stava per mettere a punto la sua insuperabile macchina da guerra, capace di smantellare la fabbrica del male del feroce tiranno iracheno Saddam Hussein.
Tutto ciò mentre milioni di persone, infedeli pochi inclini a credere che la scusa fabbricata ad hoc – ricordate il tanto strombazzato e mai ritrovato arsenale di armi chimiche – scendeva nelle piazze e nelle contro una guerra imminente.
Una guerra inutile, non voluta dall’Onu. Una guerra che con il senno di poi si è rivelato solo portatrice di nuove sventure e morte e distruzione.
Sta di fatto che il 15 febbraio 2003 è un sabato freddo e luminoso: un giorno qualunque.
Come tanti altri. In apparenza.
È è questo contesto e dentro questo giorno qualunque che si muove Henry Perowne: neurochirurgo di fama, nonostante i quarant’anni e una stanchezza leggera appena percettibile, testimonianza ineluttabile del passare degli anni.
Henry, che ha una moglie, avvocato di grido, una figlia neo poetessa che vive a Parigi che sta per tornare a casa e un figlio musicista, si alza nel bel mezzo della notte, inspiegabilmente vigile e adrenalinico.
Uno stato d’animo piuttosto incomprensibile per un bravo e serio professionista che dopo un’intensa settimana di lavoro dovrebbe (e vorrebbe) concedersi un molle e meritato riposo. Dedicarsi alla sua famiglia, compreso l’ingombrante suocero.
Eppure lì, in piena notte, Henry sia affaccia ad una delle finestre del suo elegante appartamento londinese e vede qualcosa di terrorifico e inspiegabile: una scia di fuoco nel cielo.
Un aereo in fiamme, un attacco terroristico, forse. Un’altra strage.
No. Niente di tutto questo.
Un semplice incidente aereo senza conseguenze e vittime, una velivolo commerciale, una carretta del cielo in mano a pochi incompetenti. Tutto qui.
Eppure l’evento, periferico e insignificante seppur nella sua drammaticità, è la scintilla capace di scatenare una serie di eventi a catena nella vita dell’eroe di Saturday (Sabato, Einaudi, Supercoralli, 2005 – ET 2006), ultimo romanzo in ordine di tempo di Ian McEwan.
Un uomo: il macrocosmo di una società occidentale sull’orlo dell’implosione e un microcosmo fatto di incertezze, di paure, di tangibile terrore.
Un’unica lunga giornata nella quale il neurochirurgo si trova – suo malgrado – ad affrontare una serie di eventi, ora straordinari, ora legati alla quotidianità: un corteo che anima le strade della capitale inglese e manifesta contro l’intervento delle truppe americane in Iraq appunto, un banale incidente automobilistico con alcuni balordi – incidente che, nel corso del giornata, avrà conseguenze del tutto inaspettate – una partita di squash persa malamente, una visita alla madre malata e così via.
Una concatenazione di eventi, solo apparentemente insignificante, capace di incrinare le sicurezze di una vita quasi perfetta, costruita con anni di sudore, sacrifici e fatica.
Pubblico e privato che diventano tutt’uno. E il singolo si eleva a rappresentare la massa.
L’infinitamente grande e l’infinitamente piccolo.
L’infinitamente piccolo racconta l’uomo. Il protagonista di Sabato si muove nel film della sua giornata qualunque, cercando di incastrare i tasselli della sua esistenza. Il suo lungo flusso di coscienza, le sue riflessioni, il suo essere vittima – consapevole e soddisfatta – del progresso e della modernità, il suo – ottimismo nonostante tutto – inclinato dalle contraddizione e dalle incertezze del qui ed ora.
«Volevo che egli fosse areligioso, se non anti-religioso; ateo;» rivela McEwan in intervista concessa a Boyd Tonkin e pubblicata su The Independent, « una sorta di darwiniano fatto e finito pur senza aver letto una sola parola di Darwin. Volevo lasciar capire che, per usare un’espressione di Darwin, vi è della grandeur in questa visione della vita ».
L’infinitamente grande racconta invece la nuova grande paura contemporanea e cerca di rispondere ad alla domanda che ognuno di noi, un pomeriggio di fine estate del settembre 2001, si è fatto: e ora che cosa succederà?
Perché, se durante la guerra fredda e gli anni della minaccia nucleare definitiva esisteva un muro e cortina di ferro che, seppur icone di una divisione planetaria, ci separavano e paradossalmente ci difendevano dal temuto nemico rosso, l’immane tragedia delle Twin Towers e i successivi attentati in Europa (l’attacco alla capitale inglese, del quale crediamo di essere spettatori e testimoni, nelle prime pagine del libro, non arriverò dal cielo ma da sottoterra, appena pochi mesi dopo.) e in tutto il mondo, ci hanno dimostrato, da una parte come il becero terrorismo integralista e fascista – perpetrato in nome di un’assurda Guerra Santa – possa infiltrasi fin dentro le viscere del simbolo della democrazia – o almeno quello che credevo fosse il simbolo della democrazia; dall’altra come si possa mascherare un altrettanto vigliacca vendetta dietro ai proclami di un occidente portatore del bene e della pace eterna, dimentichi della sostanziale differenza tra Islam e integralismo Islamico, dimentiche del rispetto di ogni etnia e credo religioso che dovrebbe essere alla base della civile convivenza.
La strategia del terrore, perpetrata sì da Al Queida ma parimenti abilmente orchestrata anche dal governo americano (ricordate Fahrenheit 9/11 di Michael Moore), ha insinuato in ognuno di noi il fantasma della morte, ancor oggi tangibile e capace di polverizzare – da un momento all’altro – le nostre esistenze. Può arrivare dal cielo o da terra. Sul luogo di lavoro e in un’esclusiva località di vacanza. Comunque sia, può arrivare.
L’infinitamente grande e l’infinitamente piccolo. Appunto.
È un libro di pregnanti dicotomie quello di McEwan, un libro non perfetto ma profondamente personale e sentito e per questo capace di incrinare l’animo del lettore.
E non è come ci si potrebbe immaginare un romanzo del tutto pessimista.
McEwan ha voluto sì sviscerare la paura che attanagliava ogni giorno l’uomo qualunque da quel lontano settembre del 2001 e, certo, le incertezze e le angosce della società contemporanea sono un virus che infetta l’esistenza del suo protagonista, ma l’intenzione di McEwan non era quella di scrivere né un libro d’azione né un libro sulla paura.
« … Non ho voluto scrivere un romanzo nel quale comparisse la morte.» dice ancora McEwan, e così è: Henry Perowne non ha a che fare con crudeli arabi terroristi o agente segreti o uomini politici ( ad onor di cronaca un politico lo incontra anche; un Tony Blair macchiettistico che ad una mostra lo scambia per un’altra persona ma si tratta di una deviazione di percorso, nulla più) e nel romanzo i nuovi nemici del bene, sono perfettamente integrati nella società londinese, spesso ricchi e affermati, tuttalpiù con usanze e costumi piuttosto incomprensibili agli occhi di un inglese DOC come lui.
La stessa politica internazionale è filtrata dalla quotidianità. I contrasti tra padre e figlia sull’utilità della guerra riflettono più che altro le ragioni dell’uomo qualunque, confuso, impaurito, scosso e nulla più che un comprensibile gap generazionale.
E ancora, paradossalmente, in Sabato il male arriva da un delinquente di quartiere; uno qualunque dei tanti figli della grande metropoli cosmopolita, una bullo capace di minacciare Perowne e tutta la sua famiglia e poi commuoversi di fronte ad una poesia.
Un romanzo importante anche dal punto di vista letterario l’ultimo di McEwan. L’architettura narrativa scelta dallo scrittore inglese - una vita in un giorno – ha infatti precedenti illustri: dall’Ulysses di Joyce ad uno dei capolavori assoluti della letteratura del ’900 la signora Mrs Dalloway di Virginia Woolf.
Precedenti con i quali solo la genialità dello scritturo inglese poteva (coscientemente) confrontarsi.
Un’architettura non nuova per McEwan, già in parte sperimenta nella prima parte del suo capolavoro assoluto: Espiazione; la però, per via di storia ed ambientazione, era decisamente più facile che il meccanismo narrativo reggesse.
Da questo punto di vista quindi Sabato non è immune da qualche cadute di tono, ma tant’è, McEwan lo si ama o lo si odia.
La sua prosa analitica e fredda e chirurgica e cattiva e non dà adito a dubbi. Un lettore disattento e abituato alla faciloneria di certe furbe trame ad orologeria, zeppe di colpi di scena e pompose trovate, può forse essere geneticamente incapace di metabolizzare ben quindici pagine di descrizione di una semplice e assolutamente inutile (dal punto di vista sportivo, non narrativo s’intende) partita a squash ma – premesso che, l’impressionante talento dello scrittore sta proprio nella capacità di rendere accuratamente la mise en scène fin nei minimi particolari – è indubbio che alcune pagine del romanzo ci riportino al migliore giovane McEwan dei prima racconti (Primo amore, ultimi riti e Fra le lenzuola e altri racconti, pubblicati rispettivamente nel 1975 e nel 1978 ) e quello più maturo di alcuni romanzi (citiamo fra i tanti Cortesie per gli ospiti del 1981 o il meraviglioso L’amore fatale del 1997) capace di analizzare fin nel profondo le innumerevoli sfaccettature dell’animo umano, le travolgenti passioni, le malvagie crudeltà.
E da questo punto di vista la scena cruciale e corale dell’irruzione dei teppisti nella lussuosa dimora del protagonista, che a suo modo diventa trasposizione, nel microcosmo del focolare domestico, delle ben più complesse paure latenti nell’ipertecnologica società moderna, così debole e impreparata di fronte all’attuale scontro di civiltà e al terrore della guerra e del terrorismo, è traccia indelebile e testimonianza di un sublime talento letterario.
E di grande letteratura è pregno anche il finale, dove – a ideale conclusione di una giornata per lui indimenticabile – il protagonista si ritrova ancora stanco ma sveglio, nel bel mezzo della notte, ad ammirare il cielo stavolta senza scie di fuoco, stavolta con una speranza nel cuore.
La stessa speranza che l’uomo moderno dovrebbe tener sempre viva dentro di sé, non quella di debellare il male e gli infedeli in nome di uno stato prepotente e colonialista ma quella di chi cerca una naturale convivenza pacifica e rispettosa nel nome della pace.

© 2006 Rossano Trentin
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«E tu che ne dici, Bret? » chiese lei. «Tu ti strafai?»
«Senti, essere il più grande scrittore americano sotto i quaranta non è per niente facile. È dura credimi.»
Bret Easton Ellis, Lunar park

Non v’era, credetemi, modo migliore per iniziare questo viaggio nel dorato (e allucinato) mondo del miglior scrittore americano vivente: Bret Easton Ellis. E non v’era occasione migliore del suo nuovo romanzo, Lunar Park appunto (edito nel 2005 da Einaudi come tutti i suoi libri, ad eccezione di Acqua da sole, edito da Bompiani), per tracciare, nero su bianco, il bilancio della sua carriera, ricca di eccessi e successi. Perché Lunar Park non è un romanzo, sono semplicemente le memorie romanzate di Bret Easton Ellis che diventano un travolgente e spaventoso reality show letterario. Un non-romanzo tra fiction e non-fiction (il primo capitolo traccia con realismo e ironia la sua vita dal 1985, giorno del suo debutto, a oggi). Lunar Park, permettetemi il gioco di parole, inizia dall’inizio (o dagli inizi). Dalla genesi.
Andiamo quindi con ordine. La genesi, appunto, fu Meno di zero (Less than zero, 1985): la storia di Clay giovane, ricco e annoiato californiano che torna a casa per le vacanze di Natale. Dal freddo di Camden, nel New Hampshire, alla sabbia della Valley.
Less than zero è lo specchio deformato degli anni Ottanta, una storia senza principio e senza fine sulla disgregazione della famiglia e degli ideali della società americana, scritta con travolgente efficacia da un giovane scrittore dall’immenso talento letterario.
Il non-stile di Ellis, la narrazione in prima persona, le descrizioni eccessive e scandalose (lo snuff-movie, la masturbazione in coppia davanti a Mtv, il cadavere decomposto nel vicolo) diventano espressione della generazione del nulla.
Travolto dal successo, Ellis, in compagnia di Jay McInerney (autore dello speculare Le mille luci di New York. e allievo di Raymond Carver) diventa il wonder boy del mondo dell’editoria americana. Assegni a sei zeri (in dollari), cene alla Casa Bianca – ospite di Jeb e George W. Bush, suoi fans –, televisione, feste eccessive, droga (tanta droga) e un gruppo di giovani e talentuosi scrittori, e ancora editor e agenti famosi (e griffati) quanto le star hollywoodiane.
«E mentre il mondo reale continuava a svanire, diventai l’esponente di spicco di una cosa chiamata il Brat Pack della letteratura. Il Brat Pack era essenzialmente un prodotto dei media. Tutto finte apparenze, punk, minaccia».
Se Clay in una L.A colorata e surreale vaga senza meta da un party all’altro, vive un amore post-adolescenziale senza futuro con la fidanzata del liceo Blair, assiste – incapace della minima reazione – all’autodistruzione del suo migliore amico Julian (vittima di marchette, spacciatori e dell’eroina, e interpretato nell’insipido adattamento cinematografico, datato 1987, da un comunque straordinario Robert Downey Jr), Ellis diventa il simbolo della Mtv Generation, nonché cartina tornasole dei paradossi del luccicante american way of life d’era reaganiana.
Nel 1987 esce Le regole dell’attrazione (Rules of Attraction, di cui ricordiamo il pregevole adattamento cinematografico del 2002, firmato Roger Avary), diario – psicotico – di un gruppo di studenti di un piccolo college umanistico della costa orientale, e da lì ha inizio il grande gioco degli intrecci, del doppio, delle maschere. La produzione letteraria dello scrittore californiano diventa, d’ora in poi, un’impressionante struttura a scatole cinese.
Ambientato a Camden, la stessa università frequentata dal protagonista del suo primo romanzo, Le regole dell’attrazione non è un seguito, eppure a partire da questo momento i personaggi creati da Ellis diventano fantasmi che popolano ogni suo romanzo. È come se la penna si concentrasse, di volta in volta, su altri alienati protagonisti coetanei dello stesso autore, di Clay, di migliaia di giovani americani.
La vita dei campus Usa, con i loro parchi incontaminati, gli esami, le confraternite alla Animal House, l’ostentata religiosità degli atenei, santificata ogni anno durante la festosa parata del 1 gennaio in occasione del Rose Bowl (la finale del campionato universitario di football), deflagrano, tra gli angusti spazi degli alloggi studenteschi, in un’inarrestabile reazione a catena di eccessi, sesso, violenza e droga.
Se Less than zero è il rovescio della medaglia del sogno americano che la perbenista e buonista tv ci propinava negli anni Ottanta (e ci propone tuttora, pensate alle tante serie di giovani ricchi californiani diventate parte delle vita degli adolescenti di tutto il mondo), Le regole dell’attrazione è una critica feroce al sistema educativo statunitense (quale genitore non sognerebbe un figlio laureato in uno dei college delle Ivy League?) e trasforma Bret Easton Ellis in uno spietato testimone oculare del disfacimento della nuova generazione di drogati dalla televisione e dalla polvere bianca, voce distorta della futura classe dirigente a stelle e strisce; e se i primi due romanzi descrivono febbrilmente la formazione della generazione di cui sopra sarà, nel 1991, il suo terzo libro a scandalizzare e creare infinite polemiche e i presupposti per trasformare l’ex enfant prodige in un’icona letteraria.
American Psycho è semplicemente il Male. Patrick Bateman – uscito non a caso dallo stesso college di Clay e dei protagonisti dei due libri precedenti –, giovane manager griffato e maniaco della moda è semplicemente il prodotto malato.
Alla fine degli anni Ottanta la genesi del mostro è finita. Il regno del consumismo ha prodotto il suo figlio migliore, o peggiore. Misogino, omicida, sessualmente deviato, Bateman è un incubo, una presenza inquietante che trascina lo stesso scrittore fin alle porte dell’inferno.
Intervallata dalla raccolta di racconti scritti ai tempi del college The Informers (edito nel 1994 e pubblicato in Italia con il titolo Acqua dal sole), la carriera di Ellis raggiunge un picco ancora più alto qualche anno più tardi.
Nonostante siano palesi a tratti le ingenuità di un autore ancora acerbo, i racconti di The Informers anticipano in parte sia la violenza di American Psycho sia le profetiche e sconcertanti verità di Glamorama.
Uscito nel 1999, Glamorama è la storia di un giovane modello newyorchese, Victor Ward (indovinate la sua formazione universitaria?), coinvolto, suo malgrado, in una lunga scia di inquietanti attentati perpetrati da un gruppo di super modelli terroristi a servizio di un’anonima organizzazione criminale.
Da N.Y a Londra, e Parigi, la storia di Victor assomiglia a un atroce thriller, dove la verità si mischia alla finzione, dove la sua bella fidanzata (super modella, naturalmente) muore avvelenata da un bicchiere di champagne, che prima le lacera le viscere lasciandola agonizzante in una pozza di sangue, poi la uccide, e un attimo dopo la troupe di un film che non esiste invade la scena pronta a un altro ciak.
In Glamorama la vita vera diventa un film: il burattinaio ha sconvolto le regole del noir come Kevin Williamson aveva fatto con l’horror solo un paio d’anni prima con Scream.
Glamorama è la summa del talento visionario di Ellis, una storia sconcertante, incomprensibile, che sancisce forse il definitivo annientamento di un’intera società, solo qualche anno prima della tragedia dell’undici settembre 2001.
Più del democratico radical chic Oliver Stone nel cinema, più di Quentin Tarantino, arricchito e snob e troppo impegnato a sorprenderci con i furbi esercizi di stile delle sue opere più recenti, meno intellettualoide della nuova generazione di scrittori americani fichetti, B.E. Ellis è la coscienza di vent’anni di storia statunitense. Nelle suoi romanzi non c’è il minimo accenno a un giudizio morale, lo scrittore è allo stesso tempo narratore e protagonista delle vicende che racconta, uno spettro tangibile del male di una nazione.
I suoi protagonisti, le loro vicende, si intrecciano, per prendere poi diverse direzioni e ritrovarsi. Magari a Lunar Park. Magari sotto forma di spettri.
E l’ultima opera dello scrittore californiano rappresenta in certo senso la quadratura del cerchio.
Stavolta è Ellis stesso ad essere vittima degli incubi di cui lui è artefice, perché Lunar Park non è solo un’inquietante autobiografia, è come se il ruolo condannato / carnefice si fosse capovolto, come se il burattinaio e mentore ora dovesse combattere contro i personaggi di carta cui ha dato vita.
Così, pagina dopo pagina, entriamo nella vita dello scrittore, entriamo nella sua villa immersa nel verde, scopriamo le sue abitudini e le sue debolezze.
Sconvolto dalla morte – mai metabolizzata – di un padre violento e assente (quel padre morto nel 1992 al quale Ellis confessò di essersi ispirato per creare il personaggio di Patrick Bateman), caduto nel baratro della droga e degli eccessi, disintossicato e diventato ora marito dell’attrice Jayne Dennis (la donna che anni prima gli ha dato un figlio mai riconosciuto), Ellis viene inghiottito dalla normalità della famiglia e dei lussuosi quartiere residenziali ai confini della metropoli. Lo scrittore dell’estremo mette da parte (controvoglia) le feste e la droga e si riscopre (ancor più controvoglia) padre. Lunar park inizia con un finto lieto fine, un “… e tutti vissero felici e contenti” tipico del cinema mainstream americano e dei classici alla Frank Capra – sembrerebbe. Ma nei libri di Ellis nulla è come sembra.
L’incipit è l’inizio di un’altra storia, ben più surreale e terrorifica perché questa volta è la sua stessa vita a diventare un incubo, non per niente ha inizio tutto durante una costosa e sontuosa festa di Halloween, dove tra gli ospiti c’è qualcuno che indossa il costume di Patrick Bateman. Un elegante completo di Armani sporco di sangue.
Chi meglio del più moderno Caronte per traghettare lo scrittore dentro un nuovo incubo, se non la personificazione del demone che ha dato vita al suo romanzo più discusso e violento?
Chi meglio di un giovane studente, di nome Clayton, o Clay come lo chiamano gli amici, per indossare quel costume?
Lunar Park assomiglia a una sorta di regressione psicanalitica, ove eventi e personaggi, tra realtà e finzione, si mischiano dando vita a un continuo gioco di rimandi.
Tanto che il giovane Clay, guarda caso provetto scrittore, sembra la fotocopia di Bateman, o di Christian Bale (l’attore che l’ha interpretato al cinema nella pregevole – benché ripulita – versione di Mary Harron) o dello stesso Ellis giovane.
Lunar Park è un gioco degli specchi, dove strani e inspiegabili eventi, omicidi e rapimenti, sconcertanti coincidenze, sono le chiavi d’accesso per entrare nella vita di uno scrittore, scoprirne gli eccessi, le fobie, le amicizie (travolgenti i dialoghi siparietto tra Ellis e Jayastro / Jay McInerney).
Impressionante commistione di generi (ora saggio biografico, ora novella, ora noir), Lunar Park è anche un romanzo sull’uomo Ellis. Un libro sul rapporto padre-figlio ritrovato o mai ritrovato, sull’umanizzazione di un prodotto dello star system americano. Sul re. Nudo.
Ma nulla, ancora, è come sembra; sintesi della maturità letteraria di un grande scrittore, Lunar Park, potrebbe essere l’ennesima grande provocazione di un genio, un romanzo che diventa autobiografia e reality show letterario allo stesso tempo, dissacrante e auto referenziale presa in giro dell’ultima frontiera dei format televisivi che spiano la vita dei personaggi famosi. Perché nulla è più sconcertante del pagina web dedicata alla scrittore sul sito della casa editrice americana Random House.
Alla voce B.E. Ellis c’è un primissimo piano dello scrittore diviso in due: da una parte, a sinistra, la biografia pubblica di Ellis, quella fino a oggi conosciuta, a destra quella sconosciuta agli occhi del grande pubblico e rivelata nell’ultimo libro.
Dove sta la verità? È tutto un grande bluff? Il re è veramente nudo? E se questo fosse un altro travestimento? Un’altra maschera?
E comunque sia commuovono le ultime parole che chiudono il libro, un grido soffocato a un figlio forse mai nato: «Così, se per caso vedeste mio figlio, salutatelo da parte mia, ditegli di fare il bravo. Ditegli che lo penso, che so che sta vegliando su di me dal luogo in cui si trova, e di non preoccuparsi: perché mi troverà sempre qui, quando vorrà, proprio qui, le braccia pronte ad acco­glierlo, tra le pagine, dietro alla copertina, alla fine di Lunar Park.»

© 2006 Rossano Trentin

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Il caso letterario

Ci sono ottimi libri che passano spesso inosservati e pessimi libri che diventano, senza una reale ragione, argomento di infinite, futili, discussioni. Più raramente libri di vera qualità innescano dibattiti accesi al di fuori di una limitata élite letteraria.
È il caso di The Surrender (Fazi – Lain, 2005 / Fazi Tascabili 2007, traduzione di Anna Mioni), romanzo che conclude il trittico della nostra indagine sulla sessualità nella letteratura contemporanea, iniziata quasi per caso all’inizio di questa grande avventura che è il Monocolo. Un libro “politicamente scorretto” che la sessualità l’affronta in modo diretto e coraggioso.
Scritto dall’americana Toni Bentley, ex apprezzata ballerina del New York Ballet, ora scrittrice  nonché affermata giornalista che pubblica, tra gli altri, per il New York Review of Books, Rolling Stone e Ballet Review – The Surrender ricalca il modello del memoriale erotico, e ricorda, in parte, il recente La vita sessuale di Catherine M. (Mondadori, 2001) della francese Catherine Millet, fondatrice e direttrice di Art Press.
Eppure, laddove il libro della Millet cadeva in uno dei limiti della pornografia (la sua noiosa, ostentata e fredda ripetitività), il romanzo della Bentley si contraddistingue per un gusto tutto anglosassone per le citazioni colte, lasciando ben presto i binari dello scandalo per diventare un raffinato, intimistico e realistico romanzo di formazione. Una educazione sentimentale (e sessuale) post litteram.
The Surrender non è un libro erotico, o almeno non è solo questo. Limitarsi a incasellarlo all’interno di un genere ne svilirebbe le qualità. Ci sono, in sostanza, diversi piani d’interpretazione, al dì là di quello più scontato legato all’archetipo del romanzo d’argomento erotico. Il sesso è l’asse portante del libro, certo, e vi è un lato dichiaratamente sensuale e sessuale, dove la scoperta dell’atto stesso della sodomia esplode in una carnale fisicità conclamata. Eppure, come osserva giustamente Emanuele Trevi nel suo articolo pubblicato da Il manifesto, «The Surrender è un inno, un elogio, un minuzioso trattato e insieme un romanzo sul sesso anale, non sul-l’ano in quanto tale.»
Una volta scardinato il tabù, la scrittrice americana fa qualcosa di più: tocca le corde più profonde delle formazione sessuale e sentimentale di una donna. C’è un invisibile filo d’Arianna che traccia un percorso, che parte da una rivelazione, da un atto nudo e crudo e arriva, attraverso l’ano e le viscere, fin dentro l’anima.
I vibranti incontri con A-man trascendono presto dal semplice atto sessuale diventando veri e propri atti d’amore. Il sesso diventa quasi una sorta di religione laica. Un mezzo per raggiungere l’estasi e il divino.
Toni Bentley cita la vita della sante e fa coraggiosamente con la religione – non esclusivamente cattolica – quello che Politics di Adam Thirlwell, (Guanda, 2003) ha fatto con la politica; e se nel romanzo del giovane scrittore inglese il sesso diventava sofisticato strumento per trascinare il lettore all’interno di qualcosa di ben più complicato (tanto da spingersi a teorizzare: «Il ménage à trois? La realizzazione erotica dell’utopia socialista.»), la Bentley parte dalle teorie estreme del Marchese de Sade per innalzare la sodomia a trascendenza.
L’estasi sessuale porta alla consapevolezza di sé. Una consapevolezza che presuppone anche l’accettazione della sottomissione e dove la sottomissione stessa non è umiliazione ma rivelazione. E questo ci porta a un secondo aspetto importante del libro: la femminilità della Bentley, evoluzione realistica del nuovo modello femminile imposto dai media (iconizzato dal successo planetario delle nuove eroine di Sex and The City), diventa una sorta di femminismo post modern – lontano anni luce da quello teorizzato negli anni Settanta.
Il sesso anale non è il nuovo sesso (come sottolinea la stessa scrittrice nel-l’intervista concessa al Monocolo), ma è una delle possibili dimensioni di una femminilità nuova, carnale e moderna. «Noi donne,» afferma la scrittrice in un’intervista su Stilos «dovremmo amarci di più, altrimenti s’incorre in tante situazioni di insoddisfazione esistenziale e d’infelicità sessuale.»
La stessa Bentley, quella antecedente all’incontro con l’uomo che le sconvolgerà la vita, è una vittima della stessa immagine di donna universalmente accettata, meglio se affermata e invidiata, in cui poteva specchiarsi. L’ex ballerina famosa, la moglie insoddisfatta, la donna aggressiva.
La sodomia, il dolore, la stessa sottomissione appunto, diventano la sua personale espressione di questa nuova femminilità. L’orgasmo, da processo fisiologico diventa estasi, viatico verso l’amore supremo. Perché soprattutto d’amore, di un grande amore, parla il libro.
Che poi all’amore supremo ci si arrivi anche attraverso la carnalità, è un dato di fatto che solo una morale cieca e bigotta potrebbe negare. E che questo amore possa finire rientra all’interno di una visione smaliziata del gioco delle parti.
La tesi, universalmente rifiutata e sostituita dall’ideale romantico – elevato dal sacramento del matrimonio – che l’amore implichi sofferenza (in alcuni casi esclusivamente sofferenza) benché laica e cinica non svilisce il potere universale del sentimento stesso. In fondo lo stesso Flaubert nel suo capolavoro assoluto, L’educazione sentimentale, (1869) ci raccontava di un amore tanto doloroso quanto impossibile e irrealizzabile.
Vi è poi, per concludere, un ultimo aspetto tutt’altro che trascurabile: l’indubbia qualità letteraria del libro della Bentley. L’ex ballerina non è l’ennesimo prodotto di un mondo editoriale sempre più avvezzo a confezionare fenomeni passeggeri. Il suo stile sporco, la sua sincera, scurrile, dissacrante volgarità nel rappresentare l’osceno attraverso la descrizione minuziosa degli incontri – ogni rapporto viene fedelmente riportato (e numerato) senza il ben che minimo filtro , e la sua poesia e intelligenza nell’indagare l’intimo e il sublime, fanno di The Surrender un piccolo capolavoro della letteratura moderna.
La voce della Bentley è la voce di una nuova generazione di scrittrici che raccontano se stesse. E se nel secolo scorso Virginia Woolf sosteneva che: «Nessuna donna era riuscita a scrivere la vera esperienza del proprio corpo, che le donne e la lingua avrebbero dovuto subire entrambe modifiche notevoli prima che potesse succedere qualcosa del genere», oggi quel tempo sembra essere più vicino.
Certo ci si può chiedere – ancora una volta – se argomenti tanto estremi possano diventare oggetto di una letteratura cosiddetta “alta”, ma non è forse superfluo? Non dovremmo finalmente spogliarci dei pregiudizi che permeano le nostre vite? Non è infinitamente più volgare e inaccettabile la morbosa attenzione televisiva riservata a un matricidio, o alle squallide vicende amoroso-sentimentali dell’ultima delle starlette?
Pensateci.

L’ intervista

Signora Bentley, Leon Wieseltier ha definito The Surrender: «Un piccolo capolavoro della letteratura erotica». Eppure il suo libro è ben più di un semplice memoriale erotico, la sensazione che ho avuto, leggendolo, è stata quella di trovarmi di fronte a un intelligente e minuzioso trattato su sesso e amore, un saggio intimista sull’importanza del conoscere se stessi da un diverso, e intimo, punto di vista. Quale è stata la genesi del libro, come è arrivata a scriverlo? E perchè?
A 15 anni iniziai a scrivere un diario: era un modo per esprimermi liberamente ed essere totalmente me stessa. Quando cominciò la mia incredibile storia con A-Man pensai di mettere per iscritto quel che mi stava accadendo per osservarlo dall’esterno e comprenderne appieno la grandezza. Volevo registrare ogni aspetto di questo amore/ossessione ed esserne testimone. Poi pian piano decisi di trasformare le mie annotazioni in un libro – anche se pensavo che nessuno lo avrebbe mai pubblicato – scritto con lo stesso totale coraggio che permeava i miei diari. Non so in che altro modo avrei potuto scriverlo.

Quale è stata la reazione del pubblico americano a The Surrender?
La reazione della stampa e del pubblico è stata davvero molto interessante! La prima è stata molto più ricettiva e aperta sul tema di quanto potessi immaginare – tanto che il giornale più importante degli USA, il New York Times, ha dedicato al libro un’ampia recensione e molti altri articoli – facendone un accettabile evento convenzionale. D’altro canto, in termini di email dei lettori, ho notato che in genere gli uomini americani amano il libro, lo trovano divertente, sexy e vogliono condividerlo con mogli e fidanzate. Le donne invece ne rimangono scioccate, talvolta addirittura indignate e scandalizzate. Probabilmente perché l’idea di una donna che si sottomette sessualmente di sua spontanea volontà a un uomo si scontra con l’ideologia piuttosto semplicistica di femminismo, potere alle donne ecc…

So che recentemente è stata in Italia, un paese di forti tradizioni cattoliche. Ha avuto modo di confrontarsi con il pubblico italiano?
In Italia ho incontrato giornalisti molto gentili, preparati, che mi hanno lusingato prendendo seriamente il mio libro come un’opera letteraria – mentre in America molti giornalisti hanno voluto solo far pettegolezzi. Ho anche ricevuto sul mio sito molte email dalle lettrici e mi ha piacevolmente incuriosita il fatto che le donne italiane stanno accogliendo il mio libro non solo come il racconto di una semplice verità, ma anche come una grande storia d’amore. The Surrender è diventato un test interessante in culture differenti riguardo ai costumi sessuali e sociali di un paese. È diventato un bestseller in Brasile come in Italia (nei prossimi mesi sarà pubblicato anche in Giappone, Inghilterra, Germania, Cina, Francia, Spagna e Portogallo).

La sodomia nel suo libro diventa un tramite per raggiungere l’estasi, quasi un atto mistico, tanto che lei stessa cita la vita delle sante. Il sesso diventa spiritualità e le testimonianze degli incontri amorosi icone da conservare. Ci vuole parlare del suo rapporto con la religione prima e dopo l’esperienza raccontata nel libro?
Direi che non ho un rapporto con una religione in particolare. Sono cresciuta atea e credo in Darwin e nella scienza. Ma sono comunque attratta da quella dimensione altra, invisibile e intangibile, che qualcuno chiama spiritualità e che non ha alcuna relazione con la religione comunemente intesa. È il luogo in cui si trascende la quotidianità.

Negli anni Settanta, il movimento femminista ha innalzato l’utero e di conseguenza la vagina a vessillo della nuova femminilità. Oggi nel suo libro l’esperienza del sesso anale è tanto sconvolgente da mettere quasi in secondo piano la vagina. Al dì la del punto di vista personale lo ritiene un segno di tempi? Quale è stata la reazione del pubblico femminile di fronte a una tesi così forte?
In realtà non credo che il sesso anale rappresenti il nuovo sesso: anzi, questo esiste dalla notte dei tempi ed è praticato da sempre, ma certamente non sarà mai considerato alla stregua del sesso vaginale. Sarà sempre un tabù e ciò che lo rende tanto interessante e attraente. È per definizione un atto in un certo qual modo rivoluzionario e questo è un aspetto positivo. È chiaro che tra gli eterosessuali il sesso anale sia più popolare tra gli uomini, semplicemente perché può far male alla donna e per questa ragione, giustamente, molte donne lo rifiutano. È una sorta di atto sessuale specializzato, che deve essere fatto da professionisti!

A-man è l’amante perfetto, l’uomo al quale lei dà tutta se stessa, colui che in è in grado di farle perdere il controllo trascinandola in una sorta di mondo parallelo fatto di carne, sesso, istinti animali. La forte femminilità che lei sfoggia con altri uomini, davanti a lui si dissolve fino alla sottomissione. Al di là delle sue indubbie doti di amatore, quale è il potere di A-man?
Penso soprattutto che sia il potere dell’amore, quella forza che ti porta ad aprirti totalmente e a essere vulnerabile come con nessun altro. E chi può dire quali siano le miriadi di elementi che rendono un amante unico e altri no? A-Man era una curiosa combinazione di gentilezza, umiltà, dolcezza totalmente schiacciante e controllo.

In un’intervista che lei ha concesso in Italia (pubblicata su Il Manifesto, Ndr) fa però una distinzione tra masochismo e sottomissione? Ce la vuole spiegare?
Il masochismo forse implica un piacere della sofferenza per molti, anche se ciò non è necessariamente vero. I masochisti spesso sopportano il dolore per trarne benefici che non avrebbero in altro modo. La sottomissione invece, in questo contesto, è la rinuncia al controllo sull’altro in una determinata situazione. È una sorta di dono.

Lei è stata una ballerina professionista. La danza, dietro alla facciata di dolcezza e armonia dei movimenti, nasconde ore di fatica e dolore. Un training intenso del corpo e della mente. Questa dicotomia tra dolore e piacere sembra una costante nella sua vita, o sbaglio?
Sì, assolutamente. Ho imparato presto che sopportare un piccolo dolore può portarti in posti in cui la maggior parte delle persone non è mai stata.

Mi permetta di tornare ad A-man e a un altro aspetto importante del libro. The Surrender da un certo punto di vista è anche una meravigliosa ed estrema storia d’amore. Un amore esclusivo, privo di contatti con la realtà tangibile, un amore carnale e spirituale che si dissolve (più o meno consciamente per volere degli stessi amanti) proprio nel momento in cui la realtà irrompe e spezza gli equilibri. È forse questo l’amore perfetto?
Certamente può essere inteso in questo modo, come qualcosa di veramente puro, intoccabile e profondo. Ma come tutti sappiamo la realtà alla fine fa con noi quello che vuole.

Uno degli aspetti più sorprendenti della sua scrittura è la non celata aggressività. La sua ottima penna non lascia spazio alla fantasia, eppure il linguaggio diretto, sporco, spesso dissacrante, non collide con gli argomento trattati. Il suo stile scurrile è quello che a mio parere fa della sua opera una pregevole opera letteraria.  È stata una scelta voluta e programmata, o la naturale conseguenza degli argomenti?
Domanda interessante. Penso che quella voce a cui lei si riferisce sia nata mentre venivo sodomizzata! Ho iniziato a cercare parole e frasi che descrivessero l’indescrivibile. Non credo di scrivere in questo modo solitamente, ma quella era la voce della donna in The Surrender, che poi ero io! Volevo scrivere qualcosa di viscerale e non stupido, frivolo e sentimentale. Ma qualcosa di dannatamente reale e vedere se funzionava. Era l’unico modo per dire quale fosse per me la verità – tutta la bellezza e la trascendenza direttamente emanate da atti fisici crudi, reali, carnali, visivi –. Dove la porno-grafia e l’amore si intersecano.

Sempre nell’intervista già citata lei parla di John Donne e D.H Lawrence. Quale è stata la sua formazione letteraria?
A scuola ho ricevuto una minima educazione accademica e a diciassette anni ho iniziato a danzare da professionista, ma sono sempre stata una grande lettrice – Henry Miller, D. H. Lawrence, e Anais Nin sono stati i primi a influenzarmi nello scrivere su un tema tanto eccitante quanto difficile come quello del sesso. Amo anche Dickens, Shakespeare, Henry James, Thomas Mann, Tolstoy.

Un’ultima domanda. Parlando del suo libro Charles McGragh del New York Times ha scomodato i mostri sacri della storia della letteratura erotica. A un anno della pubblicazione del libro negli stati uniti come è cambiata la sua vita? Chi è oggi Toni Bentley? Quanto ha influito il successo di The Surrender nella sua vita di donna?
The Surrender ha enormemente e inaspettatamente cambiato la mia vita. È stato un successo che è andato oltre alla mia più sfrenata immaginazione e, forse più ironicamente, da allora sono molto richiesta come scrittrice, critica e relatrice. In altre parole, mentre qualcuno mi metteva in guardia dal pubblicare un libro che avrebbe potuto rovinare la mia carriera di scrittrice, è successo l’esatto contrario! E questo per me è il successo più grande. Mi sono liberata non solo come scrittrice ma anche come persona e come donna e ho meno paura di vivere la mia parte più profonda e più vera.

© 2006 Rossano Trentin

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Le interviste, fin dall’inizio, sono sempre state uno dei tratti distintivi e caratteristici della rubrica che ha dato vita a questo blog. Se poi diventano anche l’occasione per un faccia a faccia senza filtri e per passare una serata a suo modo speciale, ben vengano. Questa con Costanza era nell’aria da tempo.
Allora metti una sera d’estate, nel bel mezzo della Pianura Padana, mettici una musicista – una vera – fuori dal comune, per approccio all’arte e idee e coraggio e fa che la musica, per una volta, non sia quella scontata che le radio, certe radio, fanno passare per buona musica.
L’incontro con Costanza Francavilla è diventato così un modo per parlare essenzialmente di musica. Della musica del passato, della musica del futuro.

Leggi l’intervista sul sito de Il monocolo.

Di ciò che succede nel campo di prigionia americano di Gauntanamo Bay se ne parla da qualche anno. Da qualche anno Amnesty International, l’Alto Commissario per i Diritti dell’Uomo dell’Onu e svariate altre associazione umanitarie si battono per mettere fine alle torture e alle umiliazioni cui sono sottoposti i prigionieri, in molti casi vittime di extraordinary rendition.
Ora per la prima volta viene reso pubblico il video dell’interrogatorio di un prigioniero di nazionalità canadese. Il pericoloso terrorista, che all’epoca dei fatti, il 2003, aveva sedici – 16 – anni, si chiama Omar Khadr, ed è a Guantanamo perchè accusato di aver lanciato l’anno prima (nel 2002 in Afghanistan) una granata che ha ucciso un soldato americano.

Di parole forse non ce ne sono più. Mi limito solo ad un estratto da un documento chiamato Convenzione di Ginevra, datato 12 agosto 1949.

[...]
Articolo 4: Definizione di prigioniero di guerra
Sono prigionieri di guerra, nel senso della presente Convenzione, le persone che, appartenendo ad una delle seguenti categorie, sono cadute in potere del nemico:
1. i membri delle forze armate di una Parte belligerante, come pure i membri delle milizie e dei corpi di volontari che fanno parte di queste forze armate;
2. i membri delle altre milizie e degli altri corpi di volontari, compresi quelli dei movimenti di resistenza organizzati, appartenenti ad una Parte belligerante e che operano fuori o all’interno del loro proprio territorio, anche se questo territorio è occupato, sempre che queste milizie o questi corpi di volontari, compresi detti movimenti di resistenza organizzati, adempiano le seguenti condizioni:
a. abbiano alla loro testa una persona responsabile dei propri subordinati;
b. rechino un segno distintivo fisso e riconoscibile a distanza;
c. portino apertamente le armi;
d. si uniformino, nelle loro operazioni, alle leggi e agli usi della guerra;
3. i membri delle forze armate regolari che sottostiano ad un governo o ad un’autorità non riconosciuti dalla Potenza detentrice;
4. la popolazione di un territorio non occupato che, all’avvicinarsi del nemico, prenda spontaneamente le armi per combattere le truppe d?invasione senza aver avuto il tempo di organizzarsi come forze armate regolari, purché porti apertamente le armi e rispetti le leggi e gli usi della guerra.
Articolo 5: Durata dell’applicazione della Convenzione ai singoli prigionieri
La presente Convenzione si applicherà alle persone indicate nell’articolo 4 non appena cadessero in potere del nemico e sino alla loro liberazione e al loro rimpatrio definitivi.
In caso di dubbio circa l’appartenenza delle persone, che abbiano commesso un atto di belligeranza e siano cadute in potere del nemico, ad una delle categorie enumerate nell’articolo 4, dette persone fruiranno della protezione della presente Convenzione, nell’attesa che il loro statuto sia determinato da un tribunale competente.
Articolo 12: I singoli militari non hanno “potere” sui prigionieri
I prigionieri di guerra sono in potere della Potenza nemica, ma non degli individui o dei corpi di truppa che li hanno catturati. Indipendentemente dalle responsabilità individuali che possano esistere, la Potenza detentrice è responsabile del trattamento loro applicato.
Articolo 13: Trattamento umano
I prigionieri di guerra devono essere trattati sempre con umanità. Ogni atto od omissione illecita da parte della Potenza detentrice che provochi la morte o metta gravemente in pericolo la salute di un prigioniero di guerra in suo potere è proibito e sarà considerato come una infrazione grave della presente Convenzione. In particolare, nessun prigioniero di guerra potrà essere sottoposto ad una mutilazione corporale o ad un esperimento medico o scientifico di qualsiasi natura, che non sia giustificato dalla cura medica del prigioniero interessato e che non sia nel suo interesse.
I prigionieri di guerra devono parimenti essere protetti in ogni tempo specialmente contro gli atti di violenza e d’intimidazione, contro gli insulti e la pubblica curiosità.
Articolo 17: Modalità per gli interrogatori
L’interrogatorio dei prigionieri di guerra deve essere fatto in una lingua che essi comprendano.
Articolo 18: Effetti personali
Tutti gli effetti e gli oggetti d’uso personale (eccettuate le armi, i cavalli, l’equipaggiamento militare e le carte militari) resteranno in possesso dei prigionieri di guerra, come pure gli elmetti metallici, le maschere contro i gas e qualsiasi altro oggetto loro consegnato per la loro protezione personale. Resteranno parimenti in loro possesso gli effetti ed oggetti che servono al loro abbigliamento e al loro nutrimento, anche se questi effetti ed oggetti fanno parte del loro equipaggiamento militare ufficiale.
I prigionieri di guerra non dovranno trovarsi, in nessun momento, senza carta d’identità. La Potenza detentrice fornirà tale documento a coloro che non lo possedessero.
Le insegne del grado e della nazionalità, le decorazioni e gli oggetti aventi sopra tutto valore personale o sentimentale non potranno essere tolti ai prigionieri di guerra.
Articolo 20: I trasferimenti dei prigionieri
Il trasferimento del prigioniero di guerra si farà sempre con umanità e in condizioni analoghe a quelle osservate per gli spostamenti delle truppe della Potenza detentrice.
La Potenza detentrice fornirà ai prigionieri di guerra trasferiti acqua potabile e vitto in sufficienza, come pure il vestiario e le cure mediche necessarie; essa prenderà tutte le precauzioni utili per provvedere alla loro sicurezza durante il trasferimento ed allestirà, il più presto possibile, un elenco dei prigionieri trasferiti.
Articolo 25: L’alloggio dei prigionieri
Le condizioni di alloggio dei prigionieri di guerra saranno altrettanto favorevoli in confronto di quelle riservate alle truppe della Potenza detentrice accantonate nella stessa regione. Queste condizioni dovranno tener conto delle usanze e delle consuetudini dei prigionieri e non dovranno, in nessun caso, essere dannose alla loro salute.
Articolo 34: Libertà di culto
I prigionieri di guerra godranno della più ampia libertà per la pratica della loro religione, compresa l’assistenza alle funzioni di culto, a condizione che si informino alle norme correnti di disciplina prescritte dall’autorità militare.
Locali convenienti saranno riservati alle funzioni religiose.
Articolo 38: Attività ricreative
Pur rispettando le preferenze individuali d’ogni singolo prigioniero, la Potenza detentrice incoraggerà le attività intellettuali, educative, ricreative e sportive dei prigionieri di guerra; essa provvederà ad assicurarne l’esercizio mettendo a loro disposizione locali adatti e l’equipaggiamento necessario.
I prigionieri di guerra dovranno avere la possibilità di fare esercizi fisici, compresi sport e giuochi, e di godere dell’aria all’aperto. Spazi liberi sufficienti saranno riservati a tale uso in tutti i campi.
Articolo 46: Favorire il rimpatrio
La Potenza detentrice, decidendo di trasferire i prigionieri di guerra, dovrà tener conto degli interessi dei prigionieri stessi, specialmente per non accrescere le difficoltà del loro rimpatrio.
Il trasferimento dei prigionieri di guerra si farà sempre con umanità e in condizioni che non siano meno favorevoli di quelle di cui fruiscono le truppe della Potenza detentrice per i loro spostamenti. Sarà sempre tenuto conto delle condizioni climatiche alle quali i prigionieri di guerra sono abituati e le condizioni del trasferimento non dovranno in nessun caso essere pregiudizievoli alla loro salute.
La Potenza detentrice fornirà ai prigionieri di guerra, durante il trasferimento, acqua potabile e vitto in sufficienza per mantenerli in buona salute, come pure gli effetti di vestiario, l’alloggio e le cure mediche necessarie. Essa prenderà tutte le precauzioni utili, specie in caso di viaggio per mare o per via aerea, per garantire la loro sicurezza durante il trasferimento e allestirà, prima della loro partenza, l’elenco completo dei prigionieri trasferiti.
Articolo 118:La fine della guerra deve coincidere con il rimpatrio
I prigionieri di guerra saranno liberati e rimpatriati immediatamente dopo la fine delle ostilità attive.

Costanza Francavilla è oramai una presenza costante su The Modern Age. Lei scrive, suona, produce la sua musica; ottima musica. Una colonna sonora perfetta per una notte d’estate, magari dopo un temporale, o per un lungo viaggio in auto; o fate voi.
Vive e lavora negli Stati Uniti ma in Italia ci ritorna spesso.
È uscito il suo nuovo cd Sonic Diary con un singolo assolutamente ipnotico e bellissimo Just another alien.
Venerdì sera ha suonato a Napoli ma è solo l’inizio. Questi i prossimi appuntamenti live e il Radio Tour

Costanza Live

LIVORNO (ITALY) – JULY 18th @ ELETTROWAVE with Marco Messina
ROME (ITALY) – AUGUST 7th @ CONTESTACCIO with Marco Messina
MODENA/CARPI (ITALY) – AUGUST 9th @ COCCOBELLO with Marco Messina
BURNING MAN – NEVADA – AUGUST 29th @ la playa!!!

Radio Interviews in Italy

13/07 RADIO STEREO NOTTE – 1.00 am
14/07 RADIO CITTA’ DEL CAPO – 4.30 pm
15/07 RADIO CITTA’ APERTA – 12.20 pm
15/07 RADIO FACOLTA’ Di FREQUENZA -17.30 pm
17/07 CONTRORADIO – 12,00 pm
18/07 NOVARADIO – 15.30 pm
24/07 RADIO CITTA’ FUTURA – 17.00 pm

Per saperne di più:

Costanza myspace:
<http://www.myspace.com/costanzafrancavilla>

Costanza website:
<http://www.costanza.tv/>

Succede che inizi a correre quasi per caso, giusto per scaricare la rabbia accumulata durante la giornata, per elaborare qualche nuova idea o solo per trovare un posto tranquillo, tra il cielo, la statale e i campi divorati dal cemento colorato delle case che vanno di moda ora; quelle che non si vendono più perchè prima o poi i mutui finiscono.
Vuoi con il caldo torrido di questi giorni, vuoi con la pioggia che ci ha portato via una primavera degna di questo nome.
Corri e corri e non ti fermi più, poi, un giorno qualcuno che conosci bene, ti propone di scriverci su qualcosa insieme e il problema è che gli dai retta. Gli dai retta da troppo tempo e quasi sempre hai fatto bene. Quasi.
Tutto molto surreale e di stomaco. Ironicamente semiserio. Quasi un esperimento socio-antropologico. Ma senza le minigonne della Marcuzzi, il trucco abbondante della Ventura o le pettinature di Morgan che nemmeno Don King negli anni ’80 porca miseria.

Perchè mica sei un atleta, perchè a scuola, quando c’era la corsa campestre (ve le ricordate quelle maledette campestri nel parco?) era sempre di lunedì e tu, la domenica pomeriggio in discoteca, avevi sempre esagerato con qualcosa di troppo alcolico e finiva che, per non correre, ti imboscavi a fumare proprio sotto una delle finestre delle aule del classico li vicino, a giocare ai segnali di fumo con qualche biondina che alla fine non era nemmeno il massimo. Ma era disponibile quanto basta a quell’età.
Perché sei uno svitato. Anzi no, gli svitati siete in due. Che da soli al massimo ci si crede Napoleone o un giovane editore senza distribuzione che si crede Giulio Einaudi. Mica ti passa per la testa di pensare a fare 42 km e 195 metri. No.
Tutto molto surreale e narrativo, insomma. Signori e signore ecco a voi il Cefalopodista.
Com’è che si dice: “Testa bassa, lanci lunghi e pedalare!” o qualcosa del genere.